Бред Полуночника или "Сначала была Тьма"

Очередной крео, который действительно походит на бред засыпающего сознания :(

Любая критика принимается!

Бред Полуночника или «Сначала была Тьма».

- Что ж за фигня-то… - заорал Полуночник, яростно ударяя мышкой об стол.

Закалённый в многочисленных боях с нежитью, рыцарями, обычными людьми, космическими пиратами и многими-многими другими, боевой грызун не ответил. Лишь пискнул, обидно, но беспомощно.

«Где справедливость? Служу ему уже года два, не самый, конечно, навороченный и модный, но служу! И верно! Отключался пару раз за месяц, да и то потому, что уставал, как собака… Кстати, та же собака от него столько раз не получает!..» - такими, наверное, были бы мысли ярко сияющего голубой подсветкой Razer’a.

- Хрень какая-то, - растерянно покачал головой Полуночник. – В Варике застроили, в L4D – сожрали, в контре даже с респа выйти не дали! И ничего на ум не лезет... Неудачный вечер.

На самом деле, для обычного россиянина полпервого ночи уже явно не было вечером, скорее, глубокой ночью. Тем не менее, геймерское время шло с приблизительно трёхчасовым отставанием от нормального, посему вечер только вступал в свои права. За окном, правда, было довольно темно – зима не соглашалась работать по игровому графику. Ей вообще было на всех наплевать, этой зиме.

Сходив в ванную и умывшись, Полуночник глянул на себя в зеркало. Мешки под глазами, сжатые губы, безумный взгляд, стоящие дыбом волосы…

- Ударенный током в психушке, дубль 2, - пробормотал он. Потом наскоро вытерся полотенцем и пошёл навёрстывать упущенные две минуты.

Однако, как Полуночник не старался, но в этот вечер всё явно валилось из рук, как в переносном смысле, так и в прямом, о чём живо напоминали осколки чашки на полу и коричневое пятно на правой штанине.

- А ведь всего пару раз глотнул, - жалостно заметил геймер, собирая остатки почившей чашки в обшарпанный ржавый совок. – Ладно, говорят, посуду к удаче бьют!

Впрочем, удача явно придерживалась другого мнения.

 

В три часа обиженно сопящий Полуночник окончательно решил забить. Элементарные стратегии вылетали из головы, не помогала ни музыка, ни анализ реплеев… ничего не помогало! Даже вечерний стрим с Майкером, обычно так хорошо снимавший стресс за чашечкой кофе, не справился с этой задачей.

- Как и чашечка с кофе, - буркнул геймер, отрубая компьютер.

С кроватью долго возиться не пришлось – уж она-то всегда была готова принять в себя уставшее тело. Выключив свет и откинув одеяло, Полуночник улёгся на правый бок и стал, кряхтя время от времени, ворочаться в поисках удобного положения для сна.

 

Сон пришёл всего через пару минут. Он имел обыкновение накатывать по-разному: когда резко, когда – плавно, оставляя ощущение головокружения, медленно затухающего и превращающегося в яркую карусель, неспешно погружающую наблюдателя в пучину снов.

Но эта ночь… она была особенной. В квартиру ничто не светило – окна дома Полуночника выходили прямиком на свалку, где светиться было, по идее, нечему. Звёзды скрывались за лёгкими облаками, а новолуние добивало ржавым ножом в спину последнюю надежду высветить хоть что-нибудь.

Именно эту ночь Оно выбрало, чтобы прийти к Полуночнику.

 

… Сначала была Тьма. Тьма, от горизонта до горизонта, спокойная, похожая на море лишь образно – на море, по крайней мере, хоть иногда бывают волны. Тьма же была абсолютно неподвижна, лишь изредка на поверхность поднимались пузыри, впрочем, тут же лопавшиеся. Таким образом, Тьма всё же становилась похожа на варево какой-то ведьмы.

 

Но вот случилось Нечто. Произошло Начало. Один из пузырей поднялся на гладь моря, напрягся и… оторвался от неё. Медленно поплыв вверх, он принёс в этот мир понятие Высоты.

Тёмный шар, воспаривший над морем Тьмы, неожиданно вспыхнул изнутри. Что-то находилось в нём, что-то, ломящееся наружу. И вот – момент Созидания.

 

Из Шара, пробивая его, вырывается рука.

Яркий калейдоскоп, нырок в подсознание, и вот рука уже приобретает форму. Не накачанная, но и не хилая, обычная рука человека, привыкшего к физическому труду, но не превращающего тело в инструмент произведения впечатления. Едва видные мозоли на ладони – скорее всего, от долгой гребли без перчаток.

Гребли? Ну конечно!

Рука резко грубеет. Теряют элегантность пальцы, появляется небольшой налёт грязи…

Нет, что-то не то.

 

Секунда отмотана назад – шар снова цел, но вот из Шара, пробивая его, вырывается рука.

В этот раз калейдоскоп длится дольше, пока необходимый образ, наконец, не подыскан.

Опять же, не хилая, но и не накачанная – это мы, предположим, возьмём из предыдущего образца. Но в этот раз никаких мозолей. Рука ухоженная, приятная на ощупь и на взгляд. Ногти аккуратно острижены, отлично, добавим ещё пару деталей…

Рука сжимается в кулак, и сразу резко выделяется вена, идущая в район костяшки среднего пальца. Хорошо, пусть будет такой отличительный знак. Костяшки, кстати, сильно возвышаются над кулаком, а указательный палец выдаётся над остальными.

Нет. Такому бить кулаком будет неприятно. Хотя, зачем ему кулаком бить? К чёрту, пусть так остаётся.

Рука вновь разжимается, демонстрируя кристально чистую ладонь. Ещё один короткий нырок, и она заполняется Линиями.

Линия Жизни, Линия Судьбы…

Узор, образуемый ими, смотрится достаточно гармонично, при этом что-то странное начинает чудиться, если вглядываться достаточно долго. Отлично, это только придаст интриги.

 

Вторая рука и ноги, вырвавшиеся следом, по образу прекрасно дополняли первую руку. Ни то, ни сё, но нечто, таящее загадку. Расположение родинок на колене, родимое пятно на бедре, те же узоры на ладони – всё это складывалось в непонятную, но интригующую картину.

 

Теперь голова…

Вот здесь бы пора определиться, кто же это будет такой. А, что уж тут…

Красное, синее, белое, чёрное, фиолетовое, жёлтое … И опять, и опять. Алое, голубое, бежевое, серое, сиреневое, оранжевое… Мелькают перед глазами бесчисленные образы, сливаясь в единую реку. Виденное тут и там, стоявшее перед глазами каждый день, разные тени, оттенки, цвета, ощущения… Горькая пилюля, сладкая и манящая кровь… Противоположное и совпадающее, всё смешалось в эту секунду перед глазами у парящего в воздухе демиурга, творящего Сущее из Тьмы.

 

Из Тьмы, говорите? Хорошо, раз так, пусть будет…

Вампиры, оборотни, кошмары, мутанты, Летящие, убийцы, ассасины, воры, некроманты… Некроманты? Подойдёт!

 

Сначала на поверхности показалась макушка. Макушка, надо сказать, наделённая ёжиком тёмно-коричневых коротких волос, какие бывают обычно у подавляющей части мужского и небольшой – женского населения мира. Стоп, какого мира? Нет-нет, это позже…

 

Теперь лоб. Лоб морщинистый, ведь не лёгкая же судьба будет у некроманта, так? От глубоких раздумий, от страшных тайн, от постоянной ходьбы по краю Жизни, Смерти и Посмертия, от презрения, преследующего повсюду, гонящего прочь от цивилизации… Да, именно так. К тому же, лоб должен быть низкий.

 

Глаза.
Вот самое важное. Глаза – зеркало души, да? Так сделаем же эти глаза Зеркалом Тьмы! Зеркало Тьмы, кстати, звучит пафосно, запомним на будущее…

Глаза будут, прежде всего, большие. Нам не нужен, упаси Тьма Великая, китаец, он пригодится в другом месте и в другое время. Кроме того, они должны быть глубоко посаженными. Зачем? Да чтобы взгляд всегда получался исподлобья! Нам не нужны правители, смотрящие с превосходством и сверху, не нужны и воины с открытым дружелюбным взглядом. Нам нужен, Свет вас раздери, смертоносный некромант!

 

Хорошо, большие глубоко посаженные глаза, цвета… пусть будут тёмно-коричневого. Кустистые брови, длинные, пушистые ресницы, для создания впечатления невинности. Правда, это будет последняя ошибка прекрасных дам или благородных рыцарей, ну да ничего. Так оно даже лучше.

 

Нос будет… пусть будет чуть вытянутый и немного загнутый, но достаточно тонкий. В профиль будет смотреться практически как клюв, совсем шикарно.

 

Губы… Губы должны быть тонкими, а главное, бледными. Щёки немного впалые, общий цвет лица колеблется где-то между светло-оранжевым и пепельно-серым. Подбородок острый, но скрывается под небольшой, но тоже остроугольной бородкой.

 

Как только голова окончательно вырвалась в пространство, Шар просто сдулся, обтягивая тело новорождённого, но уже взрослого и опытного некроманта плащом. Плащ доходил ему до самых ступней, которые пока было решено оставить босыми. Сзади появился небольшой капюшон, который тут же сам по себе нахлобучился на голову, скрывая под собой лоб.

 

Секунду демиург смотрел на новоявленное чудо Творения, после чего немного повертел его, подмечая, как он выглядит в профиль и сзади. Ничего лишнего пытливый взгляд не нашёл, всё было именно так, как и должно было быть. Превосходно.

 

Глаза открылись, и задумчивый взгляд Творца встретился со спокойным отрешённым взглядом некроманта.

 

- Тебе нужно имя, - медленно и с расстановкой проговорил демиург. – Как ты сам себя зовёшь?

- Также, как зовёшь меня ты, -- бесстрастно ответил некромант.

- Тогда ты будешь… Арнаиром. Нравится? – спросил Творец.

- Арнаир, Арнаир, - проговорил обретший имя человек, смакуя имя на языке и привыкая к нему. – Звучит неплохо.

- Ещё бы, -- усмехнулся демиург. – Кому ты служишь?

- Всемогущей Тьме, - мгновенно и твёрдо ответил некромант.

- Отлично… Тогда иди.

 

И он пошёл. Арнаир развернулся и, медленно передвигая ногами и опираясь на появившийся из ниоткуда посох из чёрного дуба с выгравированным на вершине черепом, двинулся куда-то, медленно опускаясь к морю Тьмы.

Демиург наблюдал.

Как только нога некроманта коснулась Моря, ударила молния. На небе закружился вихрь, смешались тучи, облачка, звёзды, луны… А море заволновалось, во все стороны разошлись круги, вода, чёрная, как самая тёмная ночь на Земле, захлестнула парящего в вышине демиурга. И, падая обратно в Море, Полуночник краем глаза увидел удивительную картину.

 

Зелёная трава. Так много, что кажется, что попал в такой знакомый Лосиный Остров, только деревьев не хватает. Замок вдали, но не готический, а какой-то странный, округлый, по форме больше похожий на замок песочный. Люди, много людей, стоящие рядом с ним, детский плач, женские крики…

И он. Арнаир. Медленно бредущий к круглому замку посланец Вечной Тьмы в тёмном плаще и с посохом.

 

Полуночник проснулся и вскочил. За окном только-только начиналось утро, геймерское утро, само собой. По нормальным часам времени было около двух, но не это сейчас его беспокоило.

Он задыхался. Перед глазами плыло, мир казался нереальным, настоящим была лишь та картина – некромант, посланец Вечной Тьмы, медленно бредущий к Круглому Замку.

 

Компьютер никогда не включался так мучительно долго. Пока грузилась Винда, Полуночник сбегал на кухню и, ежась от холода, проглотил сырой пельмень. Он прекрасно осознавал, что живот будет последним, на что он обратит внимание за сегодняшний день, поэтому решил кинуть тому подачку. Живот вроде бы не противился, уже смирился с таким образом жизни. Наверное, умей он разговаривать, он бы сошёлся со старой доброй мышкой.

 

Минуя все пароли и преграды, Полуночник включил музыку и загрузил ворд. Немного подумав, зашёл в аську, поставил «N/A» и второпях дописал «НАЧАЛОСЬ!!!», после чего врубил на все катушки рок и застучал клавишами.

  - Как же оно там начиналось? А, ладно…

«Сначала была Тьма…»